TÃO JUSTO

Era filho de catadores de papelão. Ingressou nos negócios da família  aos cinco e já trabalhava feito gente grande. Seu olhar sempre sério e distante era um pesadelo constante para seu pai. A criança roubada da criança. Todos os dias ao final da tarde quando paravam frente ao boteco do Seu Dimas a espera de um pedaço de pão lá vinha ele. As mãozinhas pequenas e sujas trazendo um presente envolvido numa linda folha de jornal. Ora era um brinco sem par para sua mãe, ora uma lata bonita e enferrujada para as moedas de seu pai, uma boneca velha para sua irmã. Fruto do trabalho sem descanso revirando o lixo alheio.

Nessas horas seu pai sempre saia a caminhar, dispensava até mesmo seu pedaço de pão apenas para que seu filho caçula não visse suas lágrimas incontidas e deseperadas. Não podia deixar transparecer o ser frágil e agustiado que era.  Ensinava-lhe o pouco que sabia convencendo-se diariamente de que o mais importante lhe era dado: amor e valores em desuso. Desgastados. Depois era botar a cabeça no travesseiro e sentir o nó na garganta, o gosto amargo de não poder dar um futuro ao filho amado e o sono só vinha com a certeza de ter lhe dado o mais importante.

Era nas horas vagas, longe dos olhos do pai, que João, o chefe da comunidade, ensinava-lhe a segurar a arma com destreza.

Um dia o guri não apareceu mais em casa.